parques infinitamente convexos
llenos de terror negro y maripositas
impiden que nos escarbemos las manos

buscando las manos

ausentes esas manos

aunque no esté

aunque no estés
aunque aunque aunque

vestiste la soledad con un trapo viejo

lleno de agujeros de vientres de café con leche de tu saliva

bajo el espacio infinitamente curvo

en el que yacen tus párpados, tiemblo

tiemblo y repito

repito con mis manos el pasto metálico

que acaricié en el otoño frio

¿o acariciaba tus párpados?

todavía estamos buscando esas manos